Письмо конченого поэта

«Я украду у музы лиру.
Я запрещу ей приходить.
А может легче станет миру,
Коль прекращу слова дарить.

Я напишу всего три слова.
И вот покончено со мной.
Но всё прощай и будь здорова,
Не быть тебе ни чьей женой.

Не спать тебе в постели сладко
С другим мужчиной. Не любить.
В душе твоей не будет нужного порядка.
Твоей душе вообще не быть.

Вот я опять же пьяный «в доску»,
Но я - поэт. Возвышенный до крайности мечтатель.
Не соображая ни чего, я, как Есенин, приставал к берёзке.
И всё, что надо бы сохранить, увы, утратил.

Но ты забудь про все мои ошибки.
И прости мне весь этот бред.
Твои глаза, твой голос и улыбка
Оставили в душе моей неизгладимый след.

И, что бы не жалеть о нашем прошлом,
И о том, что возможно было уберечь,
Я стану вспоминать обо всём хорошем.
Слова свои и рвать, и жечь.

Я с памяти сотру их содержание.
И стану думать только лишь о том,
Как после всех своих признаний,
Покинуть это место. Найти приют, свой дом.

Ну что же,- писать, наверное, кончаю.
Желаю счастья, долгих лет.
Ещё напишу, что я скучаю.
Навеки твой конченый поэт».-

И, бросив ручку, смяв листок, зачем то,
Поэт сказал: «Я жизнь люблю!
Зачем же тогда в лучах дневного света
Я ни за что в неё плюю?»…

Но было поздно,- его не стало.
«Поэт»- как грустно, скромно и печально это слово.
Письмо его так долго пролежало,
Пока не дождалось руки холодной, женской и знакомой.
23.11.02г.