Морю в Коктебеле

МОРЮ В КОКТЕБЕЛЕ
 
Последний раз я здесь, о море!
Твоей стихии я боюсь.
Твоей свободою упьюсь
себе на горе!

Зачем мне новая любовь?
Уже хватило мне любовий,
а к ним печальных послесловий –
из сердца вырванных стихов.
 
И вверх к Волошину стремясь –
видна уж скорбная маслина –
остановлюсь на середине,
на синий взгляд оборотясь...

Блистая в мареве мечты,
как дева юная на ложе,
ты, море, манишь и тревожишь
слепою силой красоты,

ты ранишь волей под ребро,
пьянишь доступностью свободы,
и сводишь судорогой оды
пиита северного рот.
 
Здесь все с тобою заодно!
И мне глядишь не в спину – в душу!
О, я под этим взглядом трушу,
хоть восторгаюсь им равно!

Меня привел к тебе Поэт,
что воспевал твою стихию.
Ему шепчу свои стихи я,
но стайку гривенных монет

не выпущу, спустившись, в море.
Нет, не вернусь уже сюда,
хоть гор упругая гряда
пленит любого априори,

и бирюзовую луку
мне малахит не раз напомнит,
и в зимний вечер том альбомный
навеет грустную строку.
 
Пусть лукоморья пышный бюст
мне сохранит цветное фото,
а память – времени забота,
затихнет, как ракушек хруст…
 
Сойду  за стрекозиным  платьем
порхающей внизу жены,
и зной курортной пелены 
разнимет синие объятья.