это не я. это вомнеянварь

хороший, прости. это просто вомнеянварь властвует, давит, душит, морозит, черкает,  гнёт. ворует меня из меня нежную, ласковую. оставляет обрывки, осколки и лёд, лёд…
хороший, прости. просто вьюги во мне зимние. оттого и взгляд на мир, будто ржавый гвоздь. сердце в колючей проволоке, сверху короста инея, чтобы не пёрло наружу всё то, о чём мечталось и  не сбылось.
хороший, прости.  это вомнеянварь пасквилем, отгораживает от тепла, генерирует боль, тоску. душу  в тиски затягивает, обрабатывает рашпилем, дуло Стечкина приставляет к губам, к виску.
…а знаешь, хороший мой,  так иногда верится, что ты сможешь не только безумно любить, а взглянув сквозь  зрачки поглубже увидеть его во мне, простить меня и понять…  объяснить по-людски?  не могу, не умею, наверное… может быть? я просто хочу летать.

хороший, прости. я слабая. я плохая. но мне очень нужно найти свой «Священный Грааль».
нет, родной… молчу. ничего не сказала. это не я. это вомнеянварь.