О полётах

Мы не взлетим сегодня – запутают провода.
Обовьют, будто взяли в ладонь, и начнут баюкать.
Родной мой, с тоской не гляди – это не навсегда.
Не бейся, попробуй поспать. Не ругайся. Ни звука…
 «Зачем люди тянутся в долбанные небеса?
Там самолёты и ангелы. Ничего кроме.
На крышах земных и посказочней есть чудеса
Такие, как тёплая кожа и чьи-то ладони
В твоих. А теперь задыхайся от счастья, смелей!
Но нет. Говорит «не мое» и всё тянется к краю…
Бывает. Тяжелый случай. Ну что ж, не болей.»
Отпустят на раз-два-три. Ты не грусти. Полетаем!
И анестезийным соком по венам ток…
Нет, на моих ладонях нету судьбы, только небо,
Да ангельской пыли немного. Судорожно_делаешь_вдох.
Алгоритм понятен. Кайф придет вместе с первым снегом.
Все звезды мира запутались вдруг у тебя внутри
Глаза – кофе без молока, не приучен глушить шаг.
Небо сдастся. Но завтра. Спи, моё солнце, спи.
Кто знает, сможем ли выспаться на небесах?
Там, говорят, нынче холодно так, что держись!
Иных увозят с остановкой сердца на полпути.
Волненья, расстрелы. Слышишь луженое «пли»?
Но мы-то с тобой не промах. Держу пари, долетим.
Вот только распутать бы этот клубок проводов
И, может быть, нервов, но это уже через край.
По нашему следу – вверх – не пустить собак,
И счета не доходят по скромному адресу «рай».
Там, правда, скука, но в пасмурном небе Москвы
Если не задохнёшься, чудесно, и хочется петь…
Не бейся, родной, мы сегодня уже не взлетим,
Попробуем завтра. Однажды должны суметь.

~Ещё одно, не грусти, родной (: ~