Вирус

В этом воздухе каждый год витает куда более страшный вирус, чем грипп.
И даже чаще, чем каждый год. И чаще, чем дважды в год.
Это не осенне-зимняя депрессия. Не весенне-летняя депрессия. Не весенне-летний энцефалит.
Это гораздо больше похоже на кризис. Кризис жанра, кризис оригинальности, кризис творческий, кризис экономический. Всё не то.
Может, всё-таки, не кризис?
Может, всё-таки, депрессия?
А на самом деле всё так просто, что даже самому себе не веришь. Самому себе, потому что другим уже давно перестал верить. Потому что чувствуешь лживость в каждом вдохе, в каждом вздохе, в каждом выдохе и каждом взгляде.
В каждом моменте настигающего бытия, неотступающей реальности, разглядывающей нас через микроскоп мелочей.
И это так просто, что сразу отнекиваешься, говоришь, что это слишком банально, примитивно, тривиально, просто, в конце концов, что твой недуг гораздо сложнее, неизученнее, что не то что наука, даже психология не дошла до открытия этого сложнейшего заболевания души.
А это - просто усталость. Веришь, нет? Конечно не веришь, к чему вопросы. А это усталость. Усталость, накапливающаяся в подсознании. Не дающая о себе знать. Засевшая так глубоко, что мы и не чувствуем, потому что заняты проблемами, куда более важными, чем какая-то усталость. Или потому что считаем их таковыми.
А она сидит и ждёт. С непревзойдённым хладнокровием, с непоколебимой уверенностью, что нужный момент только грядёт. И так может длиться долго. Очень долго. До тех пор, пока мы не выдохнемся, не выдохнемся из-за того, что израсходовали все эмоции, которые только могли израсходовать, эмоции, которые приберегали на чёрный день; а когда этот чёрный день настаёт, доходит до комичного, - у нас-то их уже и нет.
Или выдохнем. Вроде привычно и обыденно, выдохнуть, а вдохнуть уже не хватает сил. Не хватает уже даже сил, чтобы снова выдохнуть. Так, чтобы не закашляться, чтобы не першило в горле до невозможного. И тем более не хватает сил что-либо изменить. А рядом уже нет акушеров, которые помогут второй раз продохнуть, проглотить хоть немного этого ядовитого сверх допустимой нормы воздуха, без которого мы не можем продолжать двигаться вперёд, назад и по этому замкнутому кругу.
И до подозрительного много людей, которых хлебом не корми, дай тебе помочь. И поневоле начинаешь задумываться, зачем этим людям, которым по естественной эгоистичной человеческой сущности хочется только взять от тебя что-либо, а не отдать, зачем им тебе помогать, что им вообще от тебя нужно. А потому в один прекрасный момент начинаешь думать, кого из них куда послать, сообразно с их заменимостью и их значимостью в твоей жизни.
И их оказывается так много, так много для этой конкретной ситуации, что уже устаёшь сортировать их, что уже всех откровенно посылаешь туда, откуда они появились на этот свет. Потому что при появлении проблем центром и единственным объектом внимания становишься ты сам с собственными переживаниями. А потом, как немного вдруг отпустит, понимаешь, сколько наломал, идёшь к ним с повинной, по большей части изображая те чувства и эмоции, которые, по твоему мнению, должен чувствовать в данной ситуации нормальный человек. Потому что этот отравляющий воздух имеет свойство отлично поддерживать горение этих эмоций, да так, что ты и не замечаешь этого. А в итоге - их нет.
В итоге, собравшись с силами, врёшь напропалую, что не хотел, что сорвался, потому что то-то и то-то, а в глубине души думаешь: "Да когда же вы закончитесь, наконец? И попробуйте только снова сунуться помогать без разрешения!" В конце концов, список этот рано или поздно заканчивается.
В конце концов, и вирус этот умирает. У всего есть своё время жизни.
А потом посылают уже тебя, и вроде близкий человек, а всё равно посылает. И не понимаешь, что происходит, память надолго нематериальные и необъяснимые вещи долго не держит в себе. А ты просто на данный момент далёк и абсолютно не важен. Потом, разумеется, к тебе приходят и извиняются, себе наперекор, но извиняются. И ты, конечно же, прощаешь.
А потом этот вирус немного мутирует, не настолько, чтобы потерять свою суть, но настолько, чтобы обойти выработанный иммунитет, и всё снова по кругу.
И в этом воздухе витает куда более страшный вирус, чем грипп.


8\11//09