Реценз. С миру по нитке - Шнитке...

Пьеса для фужера с оркестром
Бильбо Фроггинс
Моцарт -
фужер хрустальный
с нимбом
звука, извлечённого пальцем
из ободка блуждающей
тайны -
умирал, если вынужден был
опечалиться.

Вообразите, если бы он
случайно,
не родился в Австрии
в восемнадцатом
веке, а - в веке двадцатом
возникли его
гениальные модуляции
и озарённые солнцем
скрипки;

если бы он выпал из времени
И, вращаясь
        в рапиде
              в воздухе,
отразил в полёте во всех своих гранях
все поколения
взрастившие колюче проволочные розы
нигилизма, садизма, во-всем-пофигизма
все-семьизма - где тапка одна -
                на тысячи;

если б видел в падении,
          как страны взлетают на воздух
при помощи чипа,
а вовсе не - силы мышечной;

если б знал,
погружённый в заупокойную мессу,
как звучит она,
         ради прикола, в Освенциме;
и - покинув подмостки -
                царит Ионеску,
а, увы, не Шекспир,
в каждом комнатном
                сердце;

если б он - разлетелся на сотни осколков,
слёз и нот
          рассыпая
                бесценные слитки,
он бы Моцартом не был - трагично-весёлым,
потому что его называли бы -
                Шнитке...
               


© Copyright: Бильбо Фроггинс, 2009
Свидетельство о публикации №1910303983

********************** *** *****************************

Рецензия на «Пьеса для фужера с оркестром» (Бильбо Фроггинс)

С миру по нитки - Шнитке...
Шмуток комок в наш век?
В коим еврейском свитке
Каббала - флейт стручок?
Зёрнышки горошин...
Нотинки на листке...
Был бы Моца*рт огорошен
Музыкой в голове?
Стал бы с ужасом в страха,
Коим от мрачности дней,
В веке двадцатом ахать
В племя вангардов злей?
Якобы явившись...
Якобы в свой черёд...
Смог, с мириад разбившись,
Тяжким срастаться с нот?

Что бы Моца*рт удумал?
Начал кроить б свой лист?
Или, без ниток шума,
Взял и попёр бы в высь?
Взялся б за какофонию
Как она есть - и всю...
Сызнова ладным вынул,
Перекроив вовсю?
И облекая в тверди,
Переиначив звук,
Медностью труб и червью,
С общей могилы труп,
Превозмогаясь спесью,
С полного мертвяка,
Встал б поперёк как нельзя*,
Плотностью с нагиша?

Дорого-любо, правда,
Этим на всё смотреть?
И кто тут с музык иуда?
И кто тут с музыки червь?

Как с гармоничных истин
Взять от звучащих Сфер?
Радость...
А лист исписан
В знак судьбоносный схем?

.........
Кто же тогда Сальери,
Если уж Шнитке - нить?
ШтокХаузен - ужели?
Яду - кому испить?

Кто, не страдая в зависть
И не тая бокал,
Музыки новой завязь
С молнии измерял?
...........

И сразу вспотела рубаха,
И просквозило в мех
Моцартовского и Баха
В неумолимость вех...

И на приколе истин,
Меж небоскрёбных стен,
Кто, подражая свитку,
И обскребая нимб,
Из позолоты низмен,
Чтобы достичь Не-бо,
Смог музыкальность выплесть
В звёздное полотно?
................
Кто?
............
Мальчики взрастились
С клавишами на душе,
Чтобы - в их миг! -
Растворились
Средь бездуховных: "Фе..."

Крикнуть одно словечко
И превращаясь в звук,
Сгинуть как дым колечком,
Лишь покоробив слух?
.....................

Племя младое где ты?
Твой музыкальный слог,
Через анал, пропетто,
Выдуло за порог?
Мини-листком...
Ми-нэтно...
Мимо минуя жизнь,
В мини размер, невнятным,
Вымыло в скудный свет?

...Став бездуховно шляпным
В мёртвое полотно,
Сопровождая кратным
Клоунов от кино..
........

Как без основы духом,
Без атмосферы дел,
Сделать поющим ухо,
Чтоб не чадить от сер?

Лист разграфлённый знаком
Прыгающих значков...
Ну же? Оно...
И как вам?
Кто же - тут - не у дел?

И у кого рубаха - мокрая отчумы?
Кто вне оков...
Без страха?
В общей могиле...
Вы?

********************************************

Ответил для себя, на поставленные вами вопросы...



Андрей Из Альмты   03.11.2009 06:25   •