Того, кто дорог, как понять,
Когда в себя едва взглянув,
Я пустоту хочу обнять,
Очередной пузырь надув.
А он живёт не больше дня,
Блестит двулично на свету,
И обвиняет он меня,
Что потерял свою мечту.
Но он из мыла сотворён,
И сердца нет в его груди,
А мой рассудок умудрён
Всем тем, что будет впереди.
02.11.2009
***
© Copyright: Сергей Постыляков, 2009
Свидетельство о публикации №109110805554
Свидетельство о публикации №109110805554
Рецензии