Холст

1
Холст холост.
Художник устал.
Рука замирает за кисть от холста.
Сегодня судьба ли родиться шедевру?
“Писать, чтоб писать? Это что ж, я себе вру?”.
            
И так остаётся нетронутым холст;
не станет от красок наложенных толст:
не очертить голубым облака,
и ливень в него (так, лишь временный гость)
перетекать не станет;

в траву упадёт погибающий лист,
его не подхватит щетинкою кисть...

Но холст, барабанною кожей натянут,
останется первооснеженночист:
не всё ли равно – от безумия? спьяну ль?
2
Художник палитру давно исписал,
белила залил в опустелые донца.
Мир равновелик, равнобел, равномал.
Лишь где-то песчинкою вечности он – царь,
решающий, нужно ль окрашивать холст.

Паук опускает напряженный мост
до центра холста, циферблат обозначив.
И понял художник: то стрелки сошлись,
как полдень и полночь, застряв в апогее.

Небесная, что паутинная, высь
становится якорнее и кореннее.

Паук замер в позе:
экзамены розе -
сравнится ли распусканием
с паутинотканием?
       
Так о чём это я? О холсте.
Так вот, если цель в мечте
расплылась в бельмо полотна, –
значит, больше она не видна.