Музыка...

Лет с двадцати она была каждый день пьяной,
Меняла женщин как перчатки
Мужчин не признавала
Ела в коробках конфеты фабрики «Красный Октябрь»,
И любила моменты, когда открывала рояль
И играла.
А потом, будто опомнившись,
Зажигала свечи,
Украшала вечер помесью клетчатого пледа и сандала.
Пальцы на клавиши очень рьяно, если джаз,
И очень нежно, если играла романс.
В основном Брамса или Грига.
Перелистывала ноты, пальцы двигались
свободно, томно
Будто им не очень охота, лень на чёрные опускаться.
А к ночи, лучше в постель забраться.
Но почти никогда так не бывало,
Ночь её заставала на окраине города,
В переулках тёмных среди бомжей и урок,
Среди архитектуры трущоб и гаражей.
Ножей острых и типажей, таких,
что не приснится и в страшном сне.
Я всегда думала, «зачем это ей, зачем?»
А она спокойно меня брала за руку,
подводила к окну, в основном по утру
И просила смотреть вдаль, долго
На линию горизонта.
Спрашивала «Ты слышишь музыку?»
Ни звука…
Но я это запоминала..
Запомнила….