Скрипка
Какой ты скрипкою блистала,
Как были струны горячи!
Ты вся ждала и трепетала,
Но на тебе, увы! Играли
Не скрипачи.
И обрывались чувства нити
Их дилетантскою рукой.
Но ты жила одним наитьем,
Что и к тебе, как к Маргарите,
Придёт однажды Мастер твой.
Что ж! Он пришёл. И виртуозно
Взмахнул неистовым смычком.
И звуки сыпались как розы
Со струн твоих. И стыли звёзды,
В траву упавшие ничком.
Под утро он устал. Зевая,
Смычок кладя, сказал: «Молчи…»
Вновь немота, тоска без края.
О! Лучше б ты не знала рая!
О, лучше б на тебе играли
Вчерашние нескрипачи!
© Copyright: Ольга Димур, 2009
Свидетельство о публикации №109110708806
Свидетельство о публикации №109110708806
Рецензии