Про поэтов

Бедный, бедный кудрявый прохожий.
Фонари и бордель для тебя.
Умывали попьяне протухшие рожи,
Удивляясь, — а где кошелёк потерял?

Есть такие, что чисты и в белых манжетах,
Но из рук, не видавших во век молотков,
Почемуто сподручнее пить человеку,
Почемуто их строки важней орденов.

Ради тех, что зажрались, не кушая в общем,
Ради всех, может, даже последних воров,
Этот лист А4 — майдан был и площадь,
Где уместится всё — от кутил да коров.

Где-то делят медали, обидно их разуму,
Ведь бездельник и только делиться горазд.
Мол, кому-то сам Бог диктовал и подсказывал,
Ну а кто-то точил свой годами алмаз.

Каждый хочет не знать, что нужнее для дела.
Только глупо кричат, пыжась гордо у врат.
Я видал ветеранов, те, что глупо галдели,
Но ни разу не видел болтливых солдат.

Я бы всем раздавал ордена беззаботно,
Те, кто ими блистал, вряд ли стоящий сам.
Тот поэт, кто без них воевал и работал,
А награды и премии другим оставлял.

Эта адская смесь всех на подвиг тянула,
Потому что медали блистали для всех.
И сейчас в наших спилках наверху те ж хапуги.
А в народе они не стремятся к успеху.

И не важно теперь, признан членом иль нет,
Нынче всякий поэт мне коллега и друг.
Предаёт, признаёт конкурентом коллега,
Ну и пусть, дураков учит жизненный суд.

Вредный, вредный и безмозглый прохожий,
И поэты живут в основном для тебя.
Так что ты уж прости наши наглые рожи,
Мы чуть-чуть покутим, и нас примет зеля.