Кудара

Дорога. Дорога. Я еду домой.
Так долго в разлуке, так долог путь мой.
Пыхтит и вздыхает бедняга – мотор,
Как будто заводит со мной разговор.
Но я занята, не беседую с ним.
Картины мелькают пред взором моим:
Высокие скалы, река и обрыв.
Вот кустики, кажется, прыгают вниз.
Березки из леса к дороге спешат,
Я слышу, как ветви их тихо шуршат:
- Счастливой дороги! Тебя дома ждут…
Я знаю. Сердечные струны поют:
- Родная деревня! Родные поля! ...
Ничем не приметна родная земля,
Но жаждет душа и трепетно ждет,
Когда путь мой долгий к концу подойдёт,
Когда я увижу сиянье крестов,
Что высятся в парке – деревни остов.
Когда я услышу из звонницы звук –
Все серые краски изменятся вдруг.
Услышу, как в школе забрызжет звонок,
И ринется шумный ребячий поток,
Журча, разольется по разным домам,
Одним «ручейком» он пожалует к нам…

И ночью туманной, и солнечным днем
В прекрасном купаясь, мы просто живем
Но стоит отъехать с родного двора –
Стоит пред глазами она – Кудара!
Январь 2007.