Желтым пергаментом павшей листвы
выстелен путь домой.
Чьи -то следы средь увядшей травы,
Может быть наши с тобой.
Окна, решетки - раны домов,
но никого в них нет.
В лампе задумчиво бьется в стекло
краденый солнца свет.
Кто-то наверно сошел с ума:
Краску на небе стер.
Милая, где же ты раньше была?
Я ведь давно уже мертв.
Прогулка
© Copyright: Сергей Войналович, 2009
Свидетельство о публикации №109110703980
Свидетельство о публикации №109110703980
Рецензии