Мыслей промозглая роздумь...

                Я не люблю когда мне лезут в душу,
                Тем более – когда в нее плюют...
                (В.С. Высоцкий)

                Мне тоже хочется порою
                Дать волю чувствам и словам,
                Чем шире душу я раскрою,
                Тем проще плюнуть будет вам.
                (А. Деева)


Вот, прокралось опять... Голубеет нахальное утро.
Фарисейский денек на пороге – бог в помощь! – стоит.
Я оскалюсь ему,  «обласкав» не-навязчиво Трупным,
Помня горечь и желчь нанесенных вчерашних обид.

Я ему рас-скажу  – !!  – задавая прогноз на «погоду»,
Искромсав голубинность, нещадно измажу седым.
– Что, не ждали? Привет! Вы мою – зря! – не цените одурь,
Хоть повсюду её скоморошьи мелькают следы.

"Не-Формат" – штамп-клеймо. – Неумело в чуланчике прячу.
Не пришлась ко "Двору".  – Суть вопроса?! – Глух ba'stard-изгой.
В живодерню? – Изволь! ( [Ж-жаль!] пока что не старая кляча).
Надломлюсь? – Проскочу, изогнувшись скользящей дугой.

Палец тянут к виску суетливо ("святая" привычка!), -
Мол, вороне белила…  – ?! – И в "праведном" гневе плюют.
Впрочем, что мне с того? Всё равно подытожат и вычтут.
Оплеуху поймав,  – хоть ползком, да подамся на Юг.

Тот прогнивший мирок обозначу себе как Никчемный,
Оторвусь/убегу, в Путь (сто первый!) шагнув кочевой...
Только... Вдруг! Озарит откровение: Стоп! А зачем мне?
И прожжет до удушья: А, собственно, ради чего?!

. . .

Вот, прокралось… Опять! Голубеет нахальное утро.
Фарисейский денек на пороге – бог в помощь! – стоит.
Не оскалюсь. Теперь! – Улыбнусь (ну, как будто мне трудно?!),

Макинтош застегнув, помня – КАК! – промокает мой Твид.

Я ему пропою (в унисон!) до до-ТОШНО-сти оду
(Всё святое внутри, на поверхности – кукольность-дым).
Смело в ретушь возьму слов и мыслей промозглую роздумь,
Но уйду – честь храня! – от зловеще шш-шипящей орды.







***
изображение взято из интернета