Не кровь...

Это просто такое дождливое лето было.
Каждый день дождь – снизу – сверху - внутри.
Я уже приготовила зонт. Да потом забыла
его где-то на тёмной аллее, на жёлтой скамье.
Фонарей будет рейтинг зашкаливать, если только
они будут не очень ярко или почти не гореть.
Пригласи меня в ресторан. Забронируй столик.
Чтобы нам объясниться и потом обо всём пожалеть.
Это лето – да чтоб его! Оно пережало артерию,
Накачало дымом в тысячу сигарет,
алкоголь литрами в меня тактично лило,
предлагало лишь воду горячую  мне на обед.
Измеряло мне пульс, запястья мои ломая,
И где-то левея, стукая и топоча,
будто по лестнице, на эшафот взбираясь,
на шею мою опускало  топор палача.
Знаешь, а я ведь не верю в случайность,
Да и в то, что людям, что любят легко соврать.
Что всегда золотым может быть молчанье.
Это как в объявлении – первый с последним не предлагать.
Зажмуриваться на поворотах – это не трусость,
Ведь ты всё-таки в эту сверхскоростную сел,
Ехал, никого не сшибая, правильным курсом,
Признавался в любви, нервно курил и краснел.

Ты налил два бокала, и мой как всегда переполнил
«Пусть льётся,»- сказал- «Не бойся, ведь это не кровь».
Лето закончилось, наступила осень,
И какое там в планах у неба время года,
Это не главное, ведь оно без тебя…
И мне уже всё-равно…