Как хирург, взяв скальпель в руки
Не спешит разрез творить,
Так Поэт, предвидя муки,
Строчки в лист вживляет нить.
Запитав в себя от неба
И от солнышка чуть-чуть,
Аромат горбушки хлеба,
Выделил основу - суть.
А потом, подобно ветрам,
Раздувает облака...
И дает оттенки спектра
Его легкая рука!
И бежит строка играя,
Льется музыка души...
Шепчет Муза замирая:
"Ты пиши, Поэт, пиши!.."
Поэту
© Copyright: Анатолий Долгинов, 2009
Свидетельство о публикации №109110608192
Свидетельство о публикации №109110608192
Рецензии