Вдруг,
Во тьме, кромешной, просыпаясь,
Начинаю от тоски сходить с ума.
И тогда
В грехах поспешно каюсь;
Сводятся листы грехов в тома.
Где-то, в канцелярии небесной.
Полное собрание грехов.
Знаю,
Там доподлинно известно,
Где я?
Кто я?
И на что готов?
Я не прост.
Хотя не отморозок.
Я, Не болт, шуруп,
Не саморез.
У меня на совести заноза,
Словно бы Голгофу вогнан крест.
И, на том карнизе,
Деревянном
Чувствую, как плоть моя легка.
Публика восторженно галантна,
Внемлет
Перестукам молотка.
Почему б людишек не потешить?
Почему бы не повеселить?
Даже Бог
– Творениями грешен,
Даже Он
Не в силах нас любить.
Маюсь,
На кресте, всю ночь,
Бессменно;
Люди, пощадите мужика!
Принимаю дозы внутривенно.
Потому, бессмертен
На века.
Осовремененный Христос
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109110605676
Свидетельство о публикации №109110605676
Рецензии