И снова с болью и жалостью

Ходят в забрале, под маской и просто,
Люди высокие, малого росту,
Пишут стихи, вдохновлённые музой,
Держат заслон для своих, прочих в лузу,

Пушкины есть среди них, Блоки, Феты,
Времени нашего совесть, поэты,
Яда в них нет, злости нет и порока,
Белые ангелы чёрного Рока

Есть в них культура, воспитанность, честь,
Сдержанность, совесть и истина есть,
Словом поганым себя не марают,
Грязным ботинком других не пинают,

Лесть к ним не липнет, и месть не в охоту,
Правду глаголят борцы- доброхоты...
Руку в гнездовье вы к ним запустите,
Воду в корыте у них замутите...

Вылезет в свет, на поверхность, наружу,
С целью закинуть вас в мерзкую лужу,
Гидра, от злости, в слюне ядовитой,
Тело всё в язвах, когда неприкрыто

Словом красивым, улыбкой надутой,
Ноги в тяжёлые танки обуты,
Катит волна, по пути устраняя,
Всех, кто не с ними сегодня играет...

Стоп, если вспомнить историю нашу,
Русских поэтов, признанье снискавших,
Были гонимы они. непонятны,
Хоть иногда свора шла напопятны...

Так объясните невежде далёкой
Надо в толпе быть?Нельзя одинокой?...

Что со страною моей происходит,
Если по ней столько Пушкиных бродит,
То почему лицемерие властно,
Стая решает, а личность - опасно!