Жизнь художника

У тихой заброшенной гавани,
что томно влечёт облака,
в тумана блуждающем саване
покоился дом бедняка.

Пред гордыми скалами времени
он доски сырые согнул,
и бил его ветер коленями,
солёным дыханием дул.

На зависть земным небожителям --
судьбы одинокой остов --
хранил он под сенью обители
соцветье прелестных холстов.

Писал их в тиши вдохновения
отшельник. На дивных холстах
причудливы вились растения,
звериный предведался страх.

Олень трепетал в ожидании
бесшумного барса прыжка,
баюкало ночи дыхание,
сжималась планиды рука.

Тревожился хищник в укрытии,
он лик свой до срока явит --
и жертву спасёт по наитию
сомкнувшийся леса нефрит...


Художник, что святец в молении,
душой исцеляет сердца,
он -- узник блаженный Творения,
божественный вестник Творца...

В ту ночь бесконечную, тёмную
забилося сердце в тоске,
и стала вмиг кисть неподъёмною
в его измождённой руке.

Он очи закрыл и с улыбкою,
отдавшись мгновенью сполна,
увидел сияние зыбкое,
услышал, как рвётся струна...

Исполненный пряной истомою
он в час предрассветный уснул --
лишь ветер с душой невесомою
солёным дыханием дул...