Он жить хотел, но смерти не боялся,
Он просто умирать не собирался.
Он был, как есть, не более того,
Он мог и сесть, но жил не для того.
Он не был ни в горах, ни на войне,
Но пережил их будто бы вдвойне.
Он был и Гамлетом и просто рядовым,
Но только не был никогда вторым.
Его строка не ведала покоя,
А иногда бывало и такое:
В него плевали яростно и дружно,
И все молчали, будто так и нужно.
Ну а теперь на уровень эпохи
Его подняли разные пройдохи.
Где были вы тогда, в восьмидесятом,
Когда он крыл вас вслух и даже матом.
Теперь он Гений, в моде, и велик,
И полон смысла каждый его крик.
О, как обидно, чтобы так взлететь,
Он должен был однажды умереть...
Памяти Поэта
© Copyright: Анатолий Лебедев, 2009
Свидетельство о публикации №109110602855
Свидетельство о публикации №109110602855
Рецензии