Пишу...

***
Падали палевые строки изнеможенно нощно и денно
соком гортанным в листы тетрадные
Кого-то печалили, кого-то радовали, кому-то причиняли боль
Солнце вставало. Источало серебристый кадмий
своими лучами лица людей изучало
не по взглядам привычным, а по тому как
стояли они друг к другу спиной.
Зимнее утро ознобом трясло торс, не предусмотревши пальто,
Выхожу на общенье реальное
На поляне снежной аршинными буквами по насту пишу
Имя твоё волшебное и  инициалы.
Кто ж мог подумать, что слово будет основой
стона и воздыхания,
тромбом, мчащимся к сердцу, тропкой не потаённой.
дорогой - шоссе, с двусторонним движением,
жжением где-то в области пересечения плеч и шеи.
Страданием изощрённым, вспоминающим встречи,
Ошейник наброшен, я по траншее чувств воспалённых крадусь
Мonsieur, где мне взять такой шест, чтоб насадить звук – и в небо,
или в лес, где никто не был с сотворенья времён.
Имя – лишь начертанье грифелем карандаша,
Запись быстрая или совсем не спеша, движенье руки.
Но пишет душа или сердце. А точнее его стук.
А что мне остаётся в этой драме - трагедии,
Лишь именем твоим бредить…иль произносить вслух,
В надежде…
...Никто не ответит….