Осень

Осень. В золото печально
с головою окунусь,
пусть раздумьем величавым
навевает в сердце грусть.
Облетает листьев груз
красоты необычайной –
тихой, мирной и прощальной…
К вам еще вернусь, вернусь…

Сквозь редеющие кроны
обнажают ветви рук               
дуб, акации и клены
в предвкушении разлук.
Шумным шелестом вокруг
зачарованы вороны –
то ли вздохи, то ли стоны…
Не природы ли недуг?

Притаился в буйстве красок
неразгаданный секрет.
На картине без подсказок,
летний цвет сводя на нет, –
то ли тени, то ли свет, –   
в  полулицах, полумасках
проступает, как из сказки,   
поздней осени портрет.

У дороги за оградой
дремлет рыже-красный сад.
Ветер, дышащий прохладой,
приглашает листопад:
– Время наше… надо, брат! –
толи в пляску до упада,
толь в участники парада –
тот и сам кружиться рад.

– Видим, вы не в гости вовсе,
а совсем наоборот, –
вслед ворчат верхушки сосен. –
Нет у вас других забот?
Отчего сей хоровод?
И чего вас так заносит?
А в ответ:
–Так эта ж… осень! –
и стремглав за поворот.   

5 ноября 2009 г.