У тебя. У меня

У тебя - про лето и только сказки
про драконов, небо и ленты в косах,
у меня - лишь пьесы, в которых маски,
одни только маски, одни лишь вопросы.

У тебя вулканы, и гром, и бури,
Но в финале Дом (нараспашку двери).
Я смеюсь и вслух называю дурью.
А ночами плачу и даже верю.


Я одета в платье из мягкой шерсти,
Вот заройся носом. Тебе ведь можно,
И дышать в ключицы, и знать, что вместе,
А разве вместе, то и не так тревожно.

Ты одет в шуршащий плащ "угадай-ка возраст",
И уют - синоним шороха воротникового,
Я свяжу из наших обьятий воздух,
И возьму на память - потому как дорого.



И звоня не часто, встречаясь редко,
Умираем может, а может живы.
Я считаю , сколько уже пометок
Поместилось в днях, в календарных сгибах.

У тебя - про "больно". Больно, больно, больно...
А еще-то как? Объясни иначе.
У меня - про "Милый. Ну же, будь спокоен.
И поспи, cвернувшись с котом в калачик."


Ты идешь куда-то. Я иду куда-то
По аллеям, в лето, в небо, к Богу в гости.
Может, там и Дом. Может, там и рады.
Пожалеют и никогда не бросят.