Прозаик

Том Ли
Здесь где-то рифма была
Её я потерял,
В ней песня моя жила
Её я промолчал.

Мозг заточен под слова,
А не ноты,
И строки письма
Загрубели от прозы.

Мысли текут под «пером»
Линейными фразами.
Не рождены они
Столбцами крылатыми.

Не стреляйте в пианиста
Он играет, как умеет.
Не казните прозаика,
Ему дано лишь говорить,
А петь он не смеет.


© Copyright: Том Ли, 2009
Свидетельство о публикации №109110506705
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Том Ли
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Том Ли