Что-то не так с этой весной,-
Я вспомнить никак не могу,
Что такое любоь.
Юного солнца свет,
Проникающий в кровь,
И небо пьянит синевой, а я
Прячу лицо в отворот пальто.
Наверно она неспроста,
Эта весна.
И вроде бы всё, как всегда,
Только нету тепла.
И лики друзей моих
Превращаются в лица прохожих,
А моё отражение в окнах квартир
На меня совсем не похоже.
Зачем мне она,
Эта весна,
Если меня ненавидит она?
Но теперь, когда в пьесе любви
Прозвучал эпилог,
Всё вокруг цветёт и поёт,
А душа просит пулю в висок.
Весна
© Copyright: Роман Бобровский, 2009
Свидетельство о публикации №109110505599
Свидетельство о публикации №109110505599
Рецензии