Одёжи

В простреленных насквозь шинелях
Мы кутаем души от ветра,
Не думая, что они сняты
С чьего-то чужого плеча...
Еще не задеты похмельем,
Пьяны от  случайного света,
Себя со свободою сватать
Опять мы начнем сгоряча...

Запятнанных болью историй
Сияет на теле рубаха,
И снять еще сил не хватает,
Но в ней уж совсем не к лицу...
А память все вторит и вторит,
Тебя отправляя на плаху,
И больно за сердце кусает,
В глаза задувая пыльцу...

Раздеться, раздаться, забыться,
Омыться водой дождевою,
Остаться, как есть, неприкрытым,
Развеять все страхи и  хмель...
Все это могло бы и сбыться,
Но ветер так жалобно воет,
Что,  холодом первым побитый,
Хватаешься ты за шинель...

А люди, как будто витрины,
Свои всё меняют одёжи
Хотят  показаться героем,
Да только боятся сгореть...
Но их угловатые спины
Хрупки и совсем ненадежны,
Шинелью своей их прикрою,
Чтоб душу от ветра согреть...

В простреленных насквозь шинелях
Мы кутаем души от ветра,
Не думая, что они сняты
С чьего-то чужого плеча...
Еще не задеты похмельем,
Пьяны от  случайного света,
Себя со свободою сватать
Опять мы начнем сгоряча...