Про сказочника

Жил-был сказочник, самый обычный. С красивой душою,
С длинно-тонкими пальцами, с ветром в растрепанных прядях.
У него было небо, и звезды, и плащ с капюшоном,
И, конечно же, разные сказки в обрывках тетрадей.
А в цветочном горшке - на окне, средь разбросанных книжек -
Он растил потихоньку галактику в форме ромашки...
Чтобы с ним говорить, облака опускались пониже,
Он для них рисовал свои сны на ненужных бумажках.
Жил-был сказочник. Да, без сомнений, немножко волшебник,
Но увы, все равно - человек, с человеческим сердцем.
Без защиты от слез, от тоски и от боли душевной...
Как он начал страдать... как сжигал все в попытках согреться.
Оборвал он галактику - просто на "любит - не любит",
Вечерами молчал, прислонившись к раскидистой иве.
Ветер резал глаза, сны попрятались в темные глуби...
Ну а сказки... что сказки. Они стали только красивей.
Ведь страданья для творчества - в общем, лишь только во благо.
Так что переживет, что с любовью случилась промашка.
Жизнь летит, все пройдет.
мне вот только галактику жалко.
Там цвели круглый год среди звезд голубые ромашки.