Мои струны звучат так грязно.
Мы на пороге новой зимы.
Я бы напился вишневыми грозами.
Но мы друг другу с тобой не нужны.
Ты рисуешь по небу сладким.
Рассыпаешь на кафельный пол
Белую смерть в серебряных гранулах,
В которую я был когда-то влюблен.
Твои запястья снова поломаны.
И переносица. Радугой гнёт
Брови мне тонкие. Под поцелуями
Хмеля. Никто из нас не умрет.
Не по правилам. Не полагается
Бить по вискам в перерывах игры.
Но ты ведь в судейском кресле
Устроилась той самой, уже позапрошлой весны.
Наши объятия быстро оправятся
От новой привычки –
Прощаться рукой.
Нет больше жалоб на холодность взглядов.
Я настолько же мертвый,
Насколько живой.
Л. Б
© Copyright: Монокль, 2009
Свидетельство о публикации №109110400857
Свидетельство о публикации №109110400857
Рецензии