Она писала странные стихи,
Которые понять я был не в силах…
Соленая, запятнанная кровь
Текла в ее невскрытых, мутных жилах…
Степной, свободный азиатский взгляд,
Душа кочевника, а имя – совершенство
Не шло к ее сутулости в плечах,
В которых было скрыто слово – «декаденство»…
Она носила блезик на руке,
Свой род – аргын превозносила гордо.
Ее стремленья – чужды мне совсем,
Ее воображение – бесплодно…
Я был ей брат, иль друг – уже не помню…
Хотя, вот в памяти всплывает что-то вдруг…
Она – 170-летняя старуха! А я – ее
Тринадцатилетний внук!
…Ушла куда-то в гулкий чад заката…
Сумела все же просто так уйти…
Но тело, распростертое в полыни,
Лишь ветру суждено теперь найти…
***
© Copyright: Камаль Байкадамова, 2009
Свидетельство о публикации №109110404736
Свидетельство о публикации №109110404736
Рецензии
