Память о том, чего не было

Психоз во мне, вьелся в самые кости. Рву на себе кожу, ломаю пальцы о зубы, срываюсь на хриплый смех - жизнь длится слишком долго, целых тринадцать ударов сердца. Слизываю медь с губ, целую вечность сглатываю кровь. Мы твои мёртвые дети, прими нас, Абаддон. Твои приказы не обсуждаемы. Прикажи нам не жить.
В крови бьётся не моим пульсом звон колокольчиков лазурных на чьих-то запястьях. Он(а) танцует легко, и руки его(её) изламываются неестественно красиво, рисуя в воздухе. А я не могу сделать вдох, проснувшись посреди ночи, в ушах грохочет звон прохладных бубенцов. Обесточено сердце на две трети, сомнения бисером сизым рассыпаны по ледяному полу. А я вырезаю из своих рук твои черты, твои резкие изломы и плавные движения.
Этот запах, этот цвет, этот звон, - я помню то, чего никогда не было. В деталях, так отчётливо.
Из зеркала на меня смотрит кто-то чужой страшным алым взглядом. Я знаю - он устал быть моей тенью и его единственное желание: разбить тонкую перегородку хрустального серебра и вырваться наружу, раздирая в клочья меня и мои чувства. А я храню не знакомые мне лица на самых кончиках пальцев и перебираю их как чётки в холодных руках.
Мы твои дети, Абаддон, рождённые в недрах Чёрного Города и крещённые кровью его жителей. Мы развязали эту войну, эта война развязала нас. Распутала нити, разорвала цепи. Мы свободны. Но вокруг - опустошённый Чёрный Город. Город Нигредо, сожжённый дотла. Мы связаны с ним так, что не отделить. Он убил нас, мы уничтожили его.
Мы твои дети, Абаддон. ...