Ницше

Я не хочу любить Творца.
Я Аполлону руку подал,
И я, как черная овца,
Бегу за Паном год за годом.

Мой бог уже перенесен
И отдал людям на потребу,
И лишь античный Аполлон
Владеет ницшеанским небом.

Свирелью Пана он привлек
Меня, поклонников кумира.
Поет рожок, и странный рог
В венерин мост плывет над миром.

Когда не знаю, что сказать,
Тогда я прибегаю к воле —
И Шопенгауэр предать
Меня не стал из гроба. Доли

Мне уж не надо. Это дар
Заснувшей нимфы под скворечней
Поет мне про «с-небес удар».
Сижу и балуюсь черешней.

Творец — светило из светил —
Когда отдал бы человеку
Свой счет, меня бы удивил
Решением своим. И реку

Переходя к своей сестре
И вброд, и по воду ходивши,
Я умирал. И вот — пострел
Занялся белокурым Ницше.

Он смотри на меня века
Глазами юноши чужого —
И нет меня, и вот, река
Дрожит, бушует ради слова.

И слава есть, и есть приют
Мальчишке средь моих религий.
Смотри, как птенчики поют,
Но нет меня. И нету Книги.

4 ноября 2009 года