Сижу я на плече у ноября,
Молчу – о хорошо забытом новом,
Анахронизмом проникая в слово...
Уже Плеяд скопление – не зря
Выводит в небе знак: "поторопись!"
А боль и удовольствие, срастаясь,
– (О, сколько раз в рот не совать им палец?!) –
Мне доминантой замыкают жизнь.
Мои желанья кружево плетут
Кастильское – на поясе созвездий,
А музыка Небесных Сфер предместий –
Не через уши льётся... Все в цвету
Нежнейших, как от сакур, лепестков –
Драконов спины. К ужасу скитальцев,
Мышами не хотят они питаться,
Предпочитая мудрость стариков.
Метеоритный рой Мирмидонян,
ПринЯвший форму энцефалограммы,
Стремится оборваться... Друг мой странный!
Твои глаза – полынь, слова – бурьян!
Мечты твои развеялись, как дым,
Лицо подставив солнца поцелуям...
Ну почему представить не могу я,
Что это значит: – просто быть живым?..
Быть живым
© Copyright: Птица Окончательной Свободы, 2009
Свидетельство о публикации №109110402122
Свидетельство о публикации №109110402122
Рецензии