Цыган, заросший до острых скул,
С глазами, как рты птенцов,
Мне на перекрёстке чуть кивнул,
Я еле узнал лицо.
Твердая бровь,
Горячая кровь,
Золотом шитый обшлаг
Теперь обветшал,
И где же кинжал,
Растягивавший кушак?
Я крикнул вслед ему –
Эй, как ты? –
Пеняя на редкость встреч,
И было ответом: «Ловец мечты,
Поклонник роскошных плеч.
Мастер лиц
И хозяин птиц,
По-старому – птицелов,
Прощаю врагам,
Хожу по деньгам…»
И мне не хватило слов.
Так вот, как носит тебя земля -
По весу твоей худобы!
Бросай в небесах ловить журавля,
Когда синицу добыл!
Отразив синиц
В глубине зенниц,
Он насытил полётом взгляд:
«А ты не жалей
Одних журавлей.
Пусть и синицы летят».
Цыган, заросший до острых скул...
© Copyright: Зелень Гринверт, 2009
Свидетельство о публикации №109110401639
Свидетельство о публикации №109110401639
Рецензии