Растаяло. Ноябрьская весна.
И моросит предательски из неба.
Поспать бы. Но сегодня не до сна –
Предзимний дождь, как девка на потребу.
Четвёртое, а лужи у крыльца.
Снег был пластом пятнадцать сантиметров.
Синоптика поймать бы подлеца,
Набить лицо без всяких сантиментов.
Вновь воцарилась серость. С нею смурь.
Затухли блёкло краски акварели.
Бушует в голове и страх, и дурь –
Сейчас никто меня не пожалеет.
Так хорошо – виновен сам во всём.
Последний путь, он, как всегда, удачен.
Я в поминальник буду занесён.
Светло, что и не может быть иначе.
04.11.09
Без сантиментов
© Copyright: Михаил Можаев, 2009
Свидетельство о публикации №109110401589
Свидетельство о публикации №109110401589
Рецензии
Что же делает погода!
Прокисают города...
Был же праздник у народа,
А теперь билеберда!
Екатерина Звягинцева 06.11.2009 09:09 • Заявить о нарушении
Прокисают города...
Был же праздник у народа,
А теперь билеберда!
Екатерина Звягинцева 06.11.2009 09:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.