Тлен. но...

Это сирены тишины кирпичными стенами закладывают уши,
И на ужин всё равно что, хоть устрицы, хоть хлеб  жевать чёрный
За осенью зима студится, за зимою – снимать шубы,
надевать платья свадебные, воздухом дышать разгорячённым.
Вроде бы за цифрой один, следует цифра два.
Но эти ужасные твари - пчёлы
Всё жужжат и жужжат и путают направления чёткие,
не разглядеть лиц, не расслышать слова.
Оглянуться назад – значит попасть в бронзовую надпись могильной плиты
И запечатлеться в мгновении в позе на мраморе в раме чёрной.
Как же все мои дни похожи на прозу неграмотную, которую лучше читать,
чтоб быстрее уснуть в поезде, в ночной дороге
не видеть, не знать, что за окном подчёркивают провода.
Листья клёна самые лучшие в мире холсты  занесены слоем серого снега,
Кисти убраны до весны, кассеты, диски с песнями заменены
на тяжёлые сны. На зиму не сетуй.
Я в последнее время сбиваюсь как будто, указываю направленье себе
указательным пальцем. Это ли путь в никуда или куда-нибудь путь
Ближе к тебе или от тебя дальше. Словно уснуть в колыбели дитячьей
Свесив ноги и руки, грудь зажата. Почему, когда мы смеёмся
Не сменяются ритмы сердца с грусти и плача на радость.
Деля километры дорог на стопы  тридцать восьмого размера
Время уходит в прошлое не по карте, а по пустому пространству,
Что безусловно кажется никогда не вернуться обратно
В сад, с яблоками спелыми, и невозможность собрать их
Делает нас тленными в тленности.