Испещренный запаянным в замкнутость светом
Идешь через нутра заплеванных душ
Туда, где кончается мания бреда,
Где ты – облаченный в пророчество муж.
А не старец, созданный запахом ладана,
Глотающий кровь заболоченных слов,
Вырванных из некрополя ада,
Не смевших рассечь твою тонкую бровь…
Еще не отвергнут, еще – чуть задержан…
Я вижу, как воздух течет сквозь тебя…
Желаю жестокости, пытки, насилия!
И чтобы ты больше не мучил меня!
Меня и всех тех, кто ни дальше, ни ближе…
Всех тех, кто обязан цепляться за миг...
Я отомщу тебе рифмой небритой,
Пусть слаб мой простуженный, ветреный стих!
Ты чист, недоношенный миром ребенок!
Ты ясен! И пальцы на четках планет…
В храме своем отпой меня, слышишь?!
Только, прошу, не отказывай… Нет!!!…
Я смерть отыщу себе самую сладкую…
Malum Consecratum
© Copyright: Камаль Байкадамова, 2009
Свидетельство о публикации №109110306051
Свидетельство о публикации №109110306051
Рецензии