Дороги

Летит  машина  быстрая,
               пыль  стелется  ей  вслед,
Мелькнула  речка  чистая,
              спит  рядом  мой  сосед.
Проснулось  солнце  красное,
              не  спят  давно  поля,
Погода-то  прекрасная,
              чуть  шепчут  тополя. 
Вдали,  за  поворотами,
              синеют  чуть  леса,
Стоят  деревья  ротами –
              здесь  русская  краса.
Легко  и  вольно  дышится,
              здесь  воздух  бодр  и  свеж.
Трава,  кусты  колышутся –
              машин  летит  кортеж.
Куда  дорога  тянется –
              с  машины  не  видать,
Объехать  все – состаришься,
             а  хочется  в  кровать.
О  дали,  дали  русские:
             поля,  луга,  леса –
Дороги,  как  зулусские...
             болят  уж  телеса.
Куда,  дорога,  катишься, 
             в  какой  летишь  ты  век?
Когда-нибудь  все  схватятся –
             забыт  ведь  человек.
Забыт  творец  природушки,
             он  стал  дороги  раб.
Отсюда  все  невзгодушки...
             А  новый  где  прораб?