чуда

составить на будущее смету невозможно, я неосторожна и каждое новое лето жду чуда, оно дождём плачет, падает [на удачу] в руки хрустального человека и в них высыхает солью. я говорю: вольно! я говорю: хватит, господи, сколько можно, что же всё это значит, я потерялась между твоими "нельзя" и "иначе", я устаю рыбачить, искать волшебную рыбку - исполнительницу желаний, моё настоящее зыбко, а будущее прячется то ли в песке ящуркой, то ли склизкою каракатицей, даже мир мой настолько хлипкий, что ты в нём почти не значишься, и этим он разительно отличается от реальности, где, точно знаю, ты Есть, но зачем-то прячешься. и проблема не в том, что я наивна или слепа, предаюсь ребячеству, как дитя, а в том, чтобы быть "как дети" (они-то счастливы), им открыто всё многообразие, тысячи окон в другие миры, в красочность, к теплому солнцу, к радости, к жизни, где ты просто есть, а все иные правила не считаются. ты не сочти за труд, в такую свою картину забери меня, пожалуйста.