Кто-то скажет мне, - Прядь.
Ну, а я скажу, - Локон.
Как же пах он весной между наших волокон.
В тканях штапельных цвета фисташек.
Я не знаю, как лучше назвать…
Может, бронзовый шёлк без рубашек
в чистых линиях тел.
Боже, как я хотел
прикоснуться губами к округлостям плеч,
повторяя изгибы и впадины бронзы.
Я не мог пренебречь
отражением солнца
под пушистым навесом ресниц.
А теперь, я - один среди тысячи окон,
не найдя сам себя в двух десятках столиц...
В двух десятках страниц
время шепчет мне, - Сядь, -
равнодушно, упорно, жестоко...
Кто сказал, - это прядь?
Это был завиток, русый локон.
Пропускал между рук, словно струи воды.
Не могу забываться и спать.
Не могу полной грудью дышать.
Мне б, на запах, как псу, стать в следы...
И вернуть, и догнать,
содрогаться под током...
Кто сказал, - Это прядь?
Это был русый локон.
02.11.2009 Копирайт для Стихи.ру
Боже, как я хотел...
© Copyright: Александр Вайт, 2009
Свидетельство о публикации №109110208846
Свидетельство о публикации №109110208846
Рецензии
На мой взгляд, очень удачно выбран образ для отображения на Вашей странице. Читаешь Ваши стихи, а перед глазами образы Венецианского фестиваля... Они читают, плачут, думают, смеются... Они повествуют.
Нравится Ваш стиль недосказанности, какой-то точности и одновременно обрыва фразы. Это влечет к Вашим стихам. Хочется читать и читать еще.
С весенним солнечным светом,
Татьяна Агибалова 2 12.05.2010 12:59 • Заявить о нарушении
Нравится Ваш стиль недосказанности, какой-то точности и одновременно обрыва фразы. Это влечет к Вашим стихам. Хочется читать и читать еще.
С весенним солнечным светом,
Татьяна Агибалова 2 12.05.2010 12:59 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
