Плётки взъерошенными головами
шаркали по запылённому воздуху...
Играл вальс, но полкИ шагали,
хотя идти, куда бы то ни было, было поздно.
Где-то огромные корабли
метали икру человечью на берег,
и состояла она из тех ,- кто могли
не только открыть, но - закрыть Америку.
Плётки рухнули в голую спину,
зритель заплакал, представив потери...
Мне кажется, я создал тебя из глины,
с той же целью, что изобрели фонарь на солнечной батарее.
Хочется знать не только то,
что можно, вкусить, обогнать, разрезать.
Хочется, чтоб плащ твой и моё пальто,
друг с другом в прихожей сплелись болезненно.
Плётки, очередной свой поклон завершив,
и , ещё раз искусство любви демонстрируя, -
вальс застыл в сильной доле. И не спеши
деградировать.
Скука
© Copyright: Владимир Павлюшкин, 2009
Свидетельство о публикации №109110205701
Свидетельство о публикации №109110205701
Рецензии