Смерть поэта

На моей могиле красные цветочки,
Над моей могилой во весь глас ревут.
Не спасли три точки, три тире, три точки
Да и тело до конца не соберут.
Похоронный марш звучал уныло,
Сколько лжи политиков услышал я!
Стало так печально и тоскливо...
Не приглядна миру жизнь моя,
Я писал, творил, чеканил!
Да - чеканил иногда свои стихи.
Признаюсь, друзья, слегка лукавил,
Но ведь к высшим мыслям были вы глухи!
Я мечтал о высшем, о небесном!
Не романтик я, но верю в божий мир.
Но для мира больше стал известным
Всякой глупостью, написанной "в эфир".
Больно мне, а не разорванному телу,
Больно мыслить, больно понимать,
То, что все, воюющие за святое дело,
Должны всенепременно погибать!
Умер я, и что, вам легче стало?
Веру у народа не сломить!
Пусть одна душа от тела и отстала,
Которое уж начинает гнить,
Но другие есть поэты средь народа!
Не один сражался я за рай!
Знайте, после моего ухода,
Этим людям рты не закрывай!
Вам не спрятаться, богоубийцы!
Кара нашего создателя падет!
Пейте кровь поэта, кровопийцы,
Скоро ваша очередь придет!