Порок усладой разъедает душу,
И мозг диктует трепетно слова.
Я орган свой с утра контужу,
Зажата меж ногами булава.
Один, с подругой – всё едино
В своём разнузданном аду,
Меня беснует страсти паутина,
Я опускаюсь медленно ко дну.
Терзаю плоть, а сердце засыпает,
И сон, как привокзальный гул:
То замолчит, то вновь взрывает
Мой сладко-приторный разгул.
Я ревом наслаждение встречаю
Кричу, ругаю, с силой руки бью;
Ушибы влагой бледной растираю
В неистовстве порок я свой люблю.
Кидаю взгляд в окно, стонаю,
Пульсирую в отчаянье об пол -
Себя тогда лишь принимаю,
Порок – на веки мой престол.
Порок
© Copyright: Антон Бичёв, 2009
Свидетельство о публикации №109110203809
Свидетельство о публикации №109110203809
Рецензии