Побег

Мне кажется – весь этот долгий путь
В мученьях, что должны вести к блаженству, –
Лишь оголтелый поиск Совершенства...
И кажется – вот-вот, совсем чуть-чуть,

И станет пред тобою светлый Град –
Наградой за тревоги и мытарства...
О, дайте мне обещанное царство!..
Но нет его. Никто не виноват.

Ты роешься в ужимках и вещах,
Ты клеишь мир из суеты и тлена,
И веришь, что наступят перемены,
И все бежишь куда-то впопыхах.

И ты живешь. Апрель сменяет март...
И впереди – еще одна дорога,
И ноют перетруженные ноги,
Не доверяя лабиринтам карт.

Проходят дни. Все тот же стук в висках –
Все та же ложь в тебе живет и бьется.
Все так же небо далеко, и солнце
По-прежнему скрывают облака...

Мне кажется, весь этот долгий путь,
Придуманный тобой самим – не лучше,
Чем прочие пути... Все те же тучи,
Все так же пустота сжимает грудь...

Ах, если бы! Вот только бы – и свет,
И будет благодать вовек и присно,
И вдруг откроет разноцветье истин
Сокровищницу, что таит ответ...

И остается тайна – впереди,
И остается музыка – за дверью...
Все то же колесо. Все те же звери,
Арена та же. И над ней – дожди.

Дожди. Дождись. Умей идти и ждать,
Быть позади – и оказаться первым...
Все толще стены. И все тоньше нервы.
Все так же однозначны «нет» и «да»...

И некому опять тебе сказать:
Чем дольше ты бежишь на свет, тем дальше
Ты от него – и тем ты ближе к фальши,
И тем незрячей сердце и глаза,

А этот «путь» - лишь чье-то колдовство,
Сплошной побег под дудку Крысолова,
Один лишь поиск сумрачного крова –
Укрытия от лика своего.