Любовь

Хочу я о любви вам написать,
Да только, я её не понимаю.
Вы объясните мне, прошу друзья,
Быть может я о ней, чего не  знаю.

Любовь, это когда, сгораешь ты,
От пламени, что там, внутри пылает,
Что заставляет всю тебя дрожать,
И в забытьё блаженства отправляет.

Я это чувство знаю хорошо,
Его в народе страстью величают,
Да только это, точно не любовь,
Его испытывать, нас тело заставляет.

А может быть любовь это когда,
Ты человека ждёшь, о нём скучаешь?
И без него не сядешь ты за стол,
Всё смотришь на часы, переживаешь.

Так это чувство тоже знаю я,
Его давно изучена страничка.
Оно во мне словно второе я,
То не любовь, обычная привычка.

А может быть любовь, это когда,
Напишешь ты ему стихотворение
И гордость распирает за него,
Так это не любовь, а  уважение.

Ну что же делать, разобраться как,
Что на земле любовью величают.
И почему поэты всей земли,
Свои стихи ей свято посвящают.

 Наверно просто надо всё смешать,
Пересмотреть, да и осмыслить вновь.
Привычку, уваженье взять и страсть,
Так из всего получится любовь.