И податься б не знаю не знамо куда.
Говорят, что вот вот - и придут холода,
И не просто на месяц - на тысячу дней.
Пропадём ведь здесь без вести и без вестей.
Наши тосты остыли и суп наш не густ,
Притаился за стенкою дядька-Прокруст.
Ты не спи, говори со мной, ладно? Иначе
Ты проснёшься под утро, моргнёшь и заплачешь.
Прокруст
© Copyright: Татьяна Богатырёва, 2009
Свидетельство о публикации №109110108495
Свидетельство о публикации №109110108495
Рецензии