Мечта.
Тучи по небу ползут
Жирными, злыми жуками,
Серые тени скользят
По пятам за моими шагами.
На когтистых, чугунных ветвях
Сидят вороны грозные вряд
И вперяют отравленный взгляд,
Страх хватает за сердце,
Замедляется пульс – тишина, неизвестность.
Все стихи на весы,
Взвесят каждое слово,
Хорошо жить немому, слепому, глухому,
Хорошо жить по странным, нелепым законам.
А в казённой тоске
Так легко превратиться в Иуду,
И напичкать карманы
Святым барахлом дураков.
Я хватаю мечту
И тащу её силой к порогу,
Дома мрачного, злого,
Где стоят часовые – обитатели чёрных миров.
-Стой! Кто идёт?
-Я поэт, Дима... Дима Мангуст.
-Кто с тобой?
-Мечта моя.
-А почему она такая светлая?
-Не знаю, родилась такой.
-Чего же ты хочешь?
-«Cдать» её.
-За что?
-За вознаграждение.
-Это понятно, но за что?
-Она говорит нелепости.
-Какие?
-Что надо быть человечнее.
Мечта
© Copyright: Дима Мангуст, 2009
Свидетельство о публикации №109110106780
Свидетельство о публикации №109110106780
Рецензии