Я боль свою глушу стихами,
Как рыбу шашкой – всю со дна.
Течет поэзия ручьями,
Слов чистота и глубина.
И на опасных поворотах
Спасет к поэзии любовь.
В душе, как мед созревший в сотах,
Укрыто золото стихов.
Времен цветущих ароматы
Во вкусе моего стиха.
И лишь слегка горчит утратой
Тоску впитавшая строка.
Но жизни тон неоспоримый
Весомость придает словам.
И тенью движется незримой
Как вечность, Муза по следам…
Я боль свою...
© Copyright: Ива Васильева, 2009
Свидетельство о публикации №109110105225
Свидетельство о публикации №109110105225
Рецензии
