Наше время плюется болотною жижей
Из распахнутых в крике, протухших отчаяньем ртов.
Ни на йоту прекрасное «завтра» не стало нам ближе,
Для ума и для сердца дары только третьих сортов.
Перекрестки – прицелы судьбы, словно клещи,
Пьют, жирея, тела , опоздавших вкусить от «щедрот»,
Променявших Святое на яркие мертвые вещи,
Превративших свой дом в , укрепленный безумием , дот.
Это время, когда за стакан « бормотухи»
На ступенях церквей продают на утеху детей…
Облеченные властью, навозом пропахшие, мухи
Ловят кайф от эпохи раздавленных страхом теней.
И ключом, на котором лишь ржавчина века,
Все пытаемся вскрыть, словно вены, с секретом замки
Того мира, где вера жива в человека,
И невыгодно врать, и по подлости жить не с руки…
1999
наше время...
© Copyright: Павел Любимов Севастополь, 2009
Свидетельство о публикации №109110103628
Свидетельство о публикации №109110103628
Рецензии