Охота

Висели  старые  картины ,

внутри  охотничьего  дома .

Виднелся  из  окна ,  весь  в  тине ,

пруд  с  нашей  заводи  укромной .

И  камыши ,  и  лодки  в  них  же ,

качало  ветром  переменным .

А  солнце  с  каждым  часом  ниже ,

а  следом  —  месяц  здоровенный .

Вино  и  удочка  в  углу ,

ружьё  зачехлено  пока  что .

Ботинки  мёрзнут  на  полу .

Ты  кашляешь .

Холодный  рот  сжигаешь  чаем ,

носки  напялишь  шерстяные  . . .

Мужчина ,  женщина .  Случайно

остались .  Где  же  остальные ?

Их  нет ,  одни ,  без  телефонов ,

в  уютном  домике  с  камином  —

она  без  танцев ,  стоек  ровных .

Он  без  театра  сцены  пыльной .

Сова  с  картины  на  стене

слетела  у  огня  погреться .

Твой  плед  и  шорох  вдоль  сеней ,

вино  и  учащенья  сердца  —

биенья  создают  погоду ,

пригожей  для  моей  охоты

в  прицеле  губ  твоих  холодных

в  уютном  домике  охотничьем . . .

Надеюсь ,  что  тебе  охота ,

добычей  быть ,  побольше ,  чем ,

искать  балет  средь  стоек  ровных ,

болтать  с  другим  по  телефону ,

не  греться  у  притихшего  огня

и  не  любить  меня  . . .