О ней и о масках людей...

Её любовь – её безумная тоска,
Её мечты, что задевают облака…
Её слова стрелою вмиг летят туда,
Где не поймут значенья больше никогда...

Она стоит, а сердце, раненое в кровь,
Не отпускает от себя её любовь.
И еле слышно отбивается оно
От горьких слов «Нельзя, не быть, не суждено…»

Она стоит, ведь впереди полно дорог…
Она боится, что опять пошутит Бог
И вновь укажет ей тропинку не туда...
Где будут рады ей не месяц, а всегда???

Она спросила, но молчание в ответ –
Не знак согласия, а пасмурное «НЕТ!»
И тот ответ, как-будто солнышка закат...
Ей всё равно уже, кто в этом виноват...

Она проснётся и пойдёт своей тропой,
Столкнувшись где-то с неподаренной судьбой.
И скроет слёзы под улыбкою опять,
Ведь людям свойственно под маской боль скрывать…

Она забудет эти чувства, но тогда
Любить кого-то не сумеет никогда...
И чувств бояться будет, будто бы огня,
Да вы не бойтесь, этот стих не про меня…